Uma vontade besta de voltar, às vezes.

Às vezes, antes de dormir, ela pensava na sua vida. Na sua vida anterior. E pensava que já fora melhor. Menos bagunçada. Mais simples, mais calma.
Ficava tentando calcular onde foi que ela virou a esquina errada, ou não virou e ficou ali, estagnada.
Às vezes ela sentia tanto medo e remorso que apertava forte o travesseiro e enrugava todo rosto, de pânico.
Queria voltar uns poucos anos na vida para voltar a tudo que lhe era confortável, ou parecia.
E ela dormia assim, pensando em voltar, sonhando em voltar.